Carnets. Monde rural. Paysages. Enfance.
Dans les plaines du Far-West Je repense souvent à cette scène, me dit-il. C'est Pâques. Dimanche ou lundi? Je suis encore enfant. Je suis en vacances chez mes grands-parents. Mon grand-père est un homme mauvais. Un vrai fermier de roman russe, celui-là....
Le jour se lève sur le Plateau. Les vaches ne se comptent plus par milliers et depuis fort fort longtemps, en guise d'abreuvoir - il trônait comme une fontaine fellinienne au centre des villages et servait aussi bien pour les lessives après quoi tant...
Des voix s'élèvent, douces et remplies de mots pointus, oui, des voix s'élèvent comme ça dans le soir. Le jour baisse. Mon fils rentre d'une longue balade en vélo. Sa sœur caresse de son regard, fièrement campé au centre exactement de l'adolescence, le...
« Hey viens là...viens avec moi...viens là... » Alors, au début, il y aurait une pintade, cette façon de pincer les cordes de nos débuts dans la vie. « et on se reverra...tous les jours...dès notre retour... » Après, le même dispositif se remet en place...Mon...
A quoi te servent tes mains, à part pour pétrir la pâte de tes paroles d'imposteur, certaines petites torsions de vérités... Racler les bouses, soit c'est d'une force burlesque suffisante, soit c'est juste pénible comme un métier, une façon d'occuper...
